Смерть поэта

 О стихах, социальной апатии и революции
----------------------------------------------------
Пылает ночь.
До смерти весело.
Агрессия! Агрессия! Агрессия!
Меня безликая толпа повесила
на ветви своей разросшейся тупости
дерева пустых голов.
Ты готов?
Я готов.

Бежать уже поздно.
Предатели-звезды
спалили все наши явки.
Ментовские шавки
лают где-то рядом.
У дверей – без вариантов – засада.
Я кричал в разбитые окна
о поэтах и революции.
Люди спят вечным сном
и тонут постели
в потоке бесконечной поллюции.
Здесь не услышит никто,
как нас будут с тобой убивать.
Всегда спокойней не знать.
Блаженны не ведающие.
Следующие! Кто в списке следующие?
Чьи двери сегодня еще будут ломать?
Они уже совсем близко
и так низко
стелятся их неприметные тени.
Ты слышишь, как бьются холодные сердца,
скрипят при ходьбе колени?
Наш переворот будет задушен
едва ли успев начаться.
Здесь, в стране, где все одинаковы,
запрещено и слишком опасно
иметь свое мнение и выделяться.
Трещат под напором двери.
Давай! Зажигай комнату в Ад.
В огне и порохе пусть звучат стихи,
как гулкий тревожный набат.
Я и ты… Мы все же смогли,
по крайней мере, позволь мне верить в это.
Стреляйте! Вам не убить слова,
пусть даже убьете поэта.