За столом перед собой

Во мне всё умерло я сам почти, что мёртв.
 Руки из воска ну, а ноги из металла,
 Поили ядом наливая в чашу мёд…
 И вот пришёл момент, когда меня не стало.
 Я как затихший в тишине свободной звук,
 Когда проснуться люди и откроют двери,
 Достанут спички поджигая пальцы рук,
 Фаланги жалобно стекают по постели.
 Моих бетонных стен и чёрных куполов,
 Переплетая ужасы струна из лжи и страха,
 Дрожит запястье и застывает кровь,
 Когда идут зимой отрядами на плаху.
 Все настоящие, умельцы без креста,
 Познавшие покой пожертвовавшие верой,
 Возьмите жизнь мою, я от неё устал,
 Я словно злой палач и спящая химера.
 По лезвию ножа стекает кровь,
 Зачем душить себя на пьедестале?
 Зачем бояться проходить барьеры слов,
 И молить Господа, когда тебя достали.
 Налью бокал французского вина,
 Поставлю музыку, чтобы было посмешнее,
 Вот пистолет… и белая стена,
 Немой сатирик, но увы, застрелен.