Заблудилось лето...

Заблудилось лето
в осени из детства -
пахнет арыками
с дымом над кострами,
палою листвою
полыхает память,
тлеет тихой грустью
прошлое веселье,
журавли взлетели -
улетели в сказки,
реет надо мною
промежуток малый
в поднебесьи песни
о войне реальной,
о стране забытой...

Заживо убитый -
в детские походы
ухожу с любовью
и целует в губы
слёзные от дыма -
мать-земля родная...

Золотые трубы
правят верным клином
к вечному рожденью
встреч неопалимых,
указуя нервам
врост в пределы края,
где не пахнет адом
и не надо рая...

Сосчитай попробуй
листья, что упали,
ну и что, что август,
лишь в своём начале?,
ведь над головою -
белые сугробы,
Вифлеем январский
говорит мне: "Здравствуй!",
это поезд царский
над былою злобой,
над мирской халвою
с ядом,
в небе синем,
это вечность рядом -
вростом венных
линий
в вездесущность взгляда
на реальность скиний
на крестах весенних
скверов,
это вера,
что листочек
каждый
над виссоном почек -
в стыни
колыбельных,
над страстным апрелем -
станет воскрешеньем
листьев, что сгорели,
песен, что мы пели...

Вновь
духовной жаждой
строк моих свирели
заповедно страждут -
сквозь купель метели
смертного "однажды" -
и поют Любовь -
Божьей волей
лесом становясь
над бумажным
полем,
продолжая вязь
света,
силой боли...

Замолчу на этом -
верной меры князь.