Костер из сломанных художеств

Уносит  ощущения река, чьё русло размывается потоком,
в пространстве разбежались облака, витал в которых, мня себя пророком.
Резвился, разбивая невпопад все доводы приятелей беспечных,
слова Орфеем улетали в ад, лишь отражаясь эхом бесконечным.

Как много не сбылось из этих фраз, заброшенных камнями за заборы,
событий неумелый  пересказ теряется, сбиваясь на повторы.
Казалось мир, как бабушкин пирог, разрезанный на ровные кусочки,
бери и ешь, и снова за порог, вбирать в себя и выливаться в строчки.

Зажечься искрой беглого огня, клад откопать, что  прячется под камнем,
порваться, как гитарная струна, пролиться лавой, как водой из крана.
Но время неизбежно сушит явь, стирает краски с памяти, как тёрка,
что било в нос, сегодня просто грязь, засохшая измазанная корка.

Всё притупилось, сделалось бледней, из швов, как червяки, полезли нитки,
косая сажень сделалась прямей, углы обтёрлись на краях визитки.
Мудрей не стал, такой же словоблуд, забывший  часть своих былых пророчеств,
сжигаю время, полное причуд, палю костер из сломанных художеств.