Неудобный человек

Меня замкнуло. Женщина. Мужчина.
И я посередине. Им есть о чем поговорить.
Не обо мне. А я. Обрушиваю стену пережитых дней.
И рассыпаясь, кирпичи летят, как красный бисер.
И снова им не до меня.
А я. Я так на них смотрю. Я так нуждаюсь, так люблю обоих.
Они. Меня не знают.
Они. Два отражения друг друга.
И ни один меня не замечает.
И я обречена, сгорать от боли,
От истовой, пронзительной необходимости
идти за ними вслед.
Сквозь время. И миры. Сквозь годы, и их прошлые ошибки.
Зачем? …

Меня не существует. Но я есть.
Куда бы ни пришла, я – опоздала.
Везде уже давно все началось.
А я никак начаться не могу.
И с кем бы ни общалась, я на вечность отстаю.
Почему?...

И если каждая душа пришла, чтоб пережить СВОЙ опыт,
то, что за опыт у меня?
Как будто для меня работы нет.
Быть может в жизни следующей,
я заслужу тяжайший опыт,
возможно, будет он и яростным и пошлым.
Быть может, все уроки мне придется пережить потом.
Но не сейчас.
Не в этот раз.

И ранят меня взгляды.
Но я тянусь за ними.
Я вслед бежать готова.
Но для них, меня как будто нет.
Я словно из другого измерения.
Как призрак. Бестелесный.
И чтоб меня услышали, приходится кричать:
«Пожалуйста, меня возьмите!!! Поиграть…»

Смиряюсь. С каждым новым делением клеток.
И возможно, это самый нелегкий урок.
Быть никем, ни рабочим простым, ни поэтом.
В этот пожизненный срок.