Старик и море

Сердцем дома на окраине всегда был небольшой камин.
Уже давно неработающий и внешне больше похожий на старого облезлого сторожевого пса.
Камин помнил постройку дома,звук первых шагов,первый смех,первый плач..
Теперь же он служил для других задач, нежели обогрев жилища и создание уютной атмосферы. Старый и полуразрушенный он был завален книгами. Надо сказать,что все пространство в этом доме было таким же, как и камин - старым, поломанным и погребенным под книгами. Могло показаться,что в таком месте никто не живет. Однако с кухни доносился слабый аромат свежезаваренного кофе и чей-то грубый голос вслух читал "Чайку".
Дом,казалось, не замечал того,что в нем кто-то живет. Отделенный от города лесом, этот дом прятался от глаз путников до последнего,умело маскируясь в зарослях ивняка. Штукатурка давно облупилась,и стены в разводах напоминали развалины древних цивилизаций.
Тишина,песня ветра в ветвях деревьев и одиночество. Но дом и его обитателя все устраивало.
Книги,кофе и сигареты,-все что,требовалось человеку,такому же старому,как и сам дом.
У человека были воспоминания, пожелтевшими фотографиями в альбомах, словами в книгах. В разных книгах одними и теми же словами,неся с собой правду и ложь. Одни и те же слова ударялись о прутья клетки, падали монетами на стол, "орел"-"решка", правда-ложь. Если отойти подальше,то можно и не разобраться. Монетка легко превращается в точку, а слово, что слово, рассыпется в руках черным пеплом. И вот уже человек снова один наедине только со своим временем и своими мыслями.
Сегодня,как и каждый день до этого, ему снится море.
Глубокое и бескрайнее, с солнечными бликами на волнах и белыми пенными барашками. Ему снится его море и его корабль. Все также,как это было давно,много лет назад. Парус и свобода, что нужно еще от жизни?
Три часа ночи. Дождь застучал в окно,как старый приятель.
Сон растаял слезами на морщинистом лице угрюмого человека.
Горячий кофе не согревал руки, а книги казались лавой на земле.
Постаревший капитан думал о море.
Дождь закончился.
Звезды робко поворачивали свои горящие брюшки на небе.
Старик поднялся на крышу.
Эта была та самая ночь.
Ночь,когда клюет.
Старик собрал сети.
Сегодня в них оказалось всего лишь три небольших промокших звезды.
Они светили теплым и мягким светом, и уже давно не обжигали руки старого капитана.
Звезды перестали исполнять его желания,может просто за неимением таковых.
Человеку нравилось смотреть на звезды в своих руках, как на россыпь золотых рыбок.
Он не гасил их, он только лишь выпускал их в другое море, ставшее таким близким за долгие годы, в море, которое плескалось за окнами его разрушенного дома,и шумело ивовыми листьями. Верхушки деревьев, с крыши было хорошо видно,напоминали пенных барашков, бегущих по волнам.
Нечастый путник в этом лесу мог найти свою звезду и загадать желание.
И старику было тепло.
Ведь у него было его собственное море и свобода.