К

К****

кто-то бьется как пульс, 
кто-то просто живет, 
кто-то дышит чужим настроением.
мое сердце как будто создали для пуль,
а твое - только для забвения. 

у меня вся рука - лишь держатель часов,
механизм чей не в нашей власти,
для тебя же замок на браслете - засов,
прочно сомкнутый на запястье.

а запястье, как в сказке, - начало начал, 
всех путей нулевой километр, 
где в конце остается только кричать,
когда все пропадает с рассветом.

по-вампирски истлеют на наших телах
доказательства каждой встречи.
высыхает легко алкоголь на столах, 
да и кровь на губах не вечна. 

и с бумаги я лихо все строки сотру,
и руке запрещу бояться,
и губам накажу прекратить глупый труд
по ночам как в горячке шептаться:

"не распасться бы, не распяться,
балансировать и остаться,   
постоять бы на том ветру..." 

мы играли с тобой в догадки - в игру,
где любой исход может статься,
где по правилам - улыбаться,   
засыпать, а не просыпаться 
к утру. 

и, наверно, сводило пальцы
для того, чтоб держаться крепче, 
не терять чтобы точку опоры,   
игнорировать сплетни-споры,
тихим гулом звучащие хором,

отвечать им как можно жальче,
но не бить - целовать - лежачих.

ты же знаешь, что я классический 
представитель семейства кошачьих.

я мурлычу, как чешут загривок, 
и влюбляюсь, когда за ухом, 
я не цельная, я отрывок, 
я подопытный для прививок,   
тема споров и пища слухам,

неприятная нить разговора,
твоя тайная часть биографии,
то, о чем не расскажут хором,
а прошепчут, да троекратное.

те, что били бы по рукам,
ликвидаторы черного хода
никогда не поймут в облаках
заблудившегося пешехода.
 
этот узел, наверно, развяжется,
он не выдержит разность широт.   
мы-то знаем, что лучше, чем кажемся. 
хорошо, что не наоброт.