Роза ветров

Вечер. За окнами дождь. Я боюсь вечеров.
Ведь вечером вместе с дождем приходит тоска.
Для тех, кто хоть раз слышал запах розы ветров,
Нет ничего страшней белизны потолка.

Страшна глухота и непроницаемость стен.
Ужасны закрытые двери захламленных комнат.
Я бьюсь в этих стенах, как муха, попавшая в плен.
Кто память сотрет? Я желаю забыться! Не помнить!

Не помнить, как под ноги стелется сизый туман,
Как ветры поют о романтике дальней дороги,
Как мчится по трассе московской машин караван,
Как ревут перекаты на грозных днепровских порогах.

Позабыть, как шумит у дороги листвой брянский лес,
Как слетаются на руки бабочки под Чигирином,
Как дарит рассвет тайны утренних милых чудес,
И солнце рисует на глади озерной картины.

А ветры летят. И полет их свободен и скор.
Сгоняют они стадо туч потихоньку на запад.
В прохладной ночи догорает надежды костер.
И роза ветров больше душу шипами не ранит.