Опять зима плетёт интригу,
Автограф ставит на стекле…
Листаю жизнь свою, как книгу,
А в ней – ни строчки о тебе.
Как будто вырваны страницы
Чужой безжалостной рукой,
И ничему уже не сбыться,
Сюжет не сочинить другой.
И глав у нас не будет общих,
И никогда не угадать,
Что было б, если бы.…
А впрочем,
Зачем теперь об этом знать?
Зима
© Copyright: Марина Рассадина, 2011
Свидетельство о публикации №111080306657
Свидетельство о публикации №111080306657
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.