Не важно, сколько будет крови
На синих лоскутах плеяды,
Когда судьба, нахмурив брови,
Нас заставляла выпить яды.
Не важно то, что месть замерзла
Вся в ожидании стола.
Проклятие крови венозной
В седины обратит слова.
Всё новый жанр чернее прозы,
Стихов блаженных апогей -
Те дни, где я дарил ей розы,
Глаза не пряча от огней.
Разрушится еще раз праздник,
И мирный прах двуликих птиц
Расскажет, что были напрасны
Наши движения ресниц...
Второго не дано...
© Copyright: Сергей Ермураков, 2011
Свидетельство о публикации №111080305880
Свидетельство о публикации №111080305880
Рецензии