Эпизод оно этого стоит...

- Оно этого не стоит… этого…оно… не стоит,- все чаще и обрывистее проносилось в сознании, пока окончательно не слилось с какими-то отдаленными мыслями, с каплями дождя на грязной железной чердачной двери.
Двор казался сонным, промокшим до нитки и каким-то зеленовато-грязным, похожим на грязную тетрадную обложку, такой же скомканный, раскисший, потерявший свой цвет и форму. Майское небо прохудилось, совсем по-осеннему, было немного холодно и промозгло. Люди на улице превратились в редкость, они, скрючиваясь под зонтами, кутаясь в плащи, мелькали от подъезда к подъезду, хлопали дверцами машин…
- Странно…даже эхо куда-то делось, подумал он, - Каждый щелчок, хлопок, писк был тут же подхвачен невидимым шутником и несчитанное количество раз отражен от стен двух домов, стоявших напротив друг друга, а сегодня…его нет.
- Его нет…нет…,- несколько раз провернулось в голове и само собой все возвратилось к началу – ее больше нет, а оно этого стоит?
В голове опять все смешалось, немного задрожали руки, потом мелкая дрожь скользнула по плечам, волосы на голове приподнялись, стало так противно, что захотелось полностью влезть под теплый свитер, с ногами и руками, завязать рукава на вытянутом горлышке воротника и сидеть в этом проеденном молью и временем мешке.   
Да уж, заметить странность того, что в дождь пропало эхо во дворе это наверное достижение, смотреть вниз с крыши девятиэтажки задумываться о том, что хорошо бы погреться и при этом пристально смотреть на черное расплывшееся пятно в полумраке чердака, перебирая в голове одну и ту же фразу…
- Стоит, точно стоит…
В раскрытой тетради, которая была расчерчена под нотный стан, сливаясь с серостью и облезлыми стенами плит лежал револьвер, из-под черной краски уже проглядывали металлические пятна в причудливых сколах, на потертой рукоятке были нацарапаны какие-то буквы и маслянистое пятно сочно отсвечивало тусклый свет из проема чердачной двери. Руки совсем перестали дрожать, револьвер словно был горячий для озябших пальцев, тепло металла немного согрело их и остатки неловкости и липкой неуклюжести растаяли.
Большой палец правой руки нащупал «лапку» барабанной задвижки и с приятным хрустом оголил внутренности. Шесть пуль, словно близняшки выглядывали из своих норок, одна похожая на другую. Кончики пальцев немного замешкались и из барабана на тетрадь, оставляя жирные следы, выпали два патрона. Что в подсознании заставило поднять один и вставить на место.
Он закрыл глаза, потом в одно мгновение, как только они открылись, перед лицом, разрывая темноту и мрак был четкий луч света, расходящийся по трапеции из пустого канала в барабане револьвера…
- Куда ты меня приведешь? –как-то жутко ухмыляясь напевал он.
Взмахнув револьвером как веером, зажмурив глаза, в липкой тишине, заглушенной дождем, раздался щелчок – барабан встал на свое место, четко сработала защелка, курок, словно скрежет расколотых жерновов, вспархнул над рукояткой…
- А стоит ли оно? – снова треснуло в сознании, - Зачем мне сейчас принимать такое решение, да и почему мне принимать его, нужно ли? Стоит ли… нет, а стоит ли жить дальше? Всегда хочется верить, что в тебе хватит сил, что ты справишься, и ты в это веришь, самое обидное, что веришь только до тех пор, пока вот "это" не станет проверять тебя на прочность и выносливость… Ты словно продажная девка - в голове бедлам,мысли о чести и совести, о голодном сынишке, что сидит дома с еле живой больной мамашей, и при этих мыслях рада любому клиенту… да, именно рада, но тут же понимая и прокручивая перед собой весь этот гнилостный и продажный мир понимаешь, что ведь есть и другой способ выжить… вырвать из рук у жирного и противного клиента его барсетку и драпать что есть сил, бежать, ломая вначале каблуки, а потом ноги и не важно куда, лишь бы потом принести домой денег, и знать, что они чище, да именно они чище чем те, что были вчера, и не идет тут речь о том что подлее – вырвать их у толстого извращенца или забрать их после двух часов проведенных с ним. Внутри все же спокойнее, когда задачи, по своей сути решаемые в два действия можно решить в одно, и знать, что ответ верен…
Щелчок… и ни чего не произошло, ни чего… именно в такие моменты и понимаешь, что есть это «ни чего»… именно осознаешь его сущность, чистоту и смысл… это не пустота, это некая константа и неизбежность, ее нельзя заполнить или переместить… этого «ни чего» не может не быть, просто щелчок и то к чему стремился не наступило, и не вместо него, а само по себе явилось оно… Оно этого стоит, точно стоит…