Поэзия будней

                Я как и ты не научилась пользе.
                Я как и ты заложник красоты.

Приходила, бранила, чистила, мыла,
В мой расхристанный дом войдя.
Крошку хлебную уронила,
На огонь засмотрелась я,
на диковинную картину.
И выросла Великая Стена
вещей и тень хозяйки квартиры.

Что ж ты, девушка, замечталась?
Неприкаяны вещи твои,
Все живут как хотят, как знают,
от угла до угла, без руки
хозяйской. Ветшают.
А ты - без чувства дома и долга -
уходишь в леса да зари.

И нету там ничего,
Только нежности молоко,
Только ветра вечерний звон,
где раскроенное полотно
неба, дорожный сон.
Голубиное там житье.

Истончились сердцем.
Огрубели кожей.
Ну а кто живет так же,
кто повинен в том же?

Вижу девочку: тонкую, нервную,
К подбородку - черная прядь.
Она пишет боль свою первую
И боится болеть перестать.
Она видит поэзию будней,
сны малахитовые.

И нет за ней ничего,
Только алый след да крыло,
Только песен солнечный мед,
Только юности молоко
где нет дома, никто не ждет.
Голубиное ей житье.

Поэтесска, нимфа, создание.
Ты мне снилась морем и знАком.
"Оставляю тебе в назидание
ключи и двери, - сказала, заплакала.
Пусть не входит никто в тот дом!"
С тех пор - она там живет, а я ее сны подсматриваю.

Она там живет, в поэзии будней,
Ее не вызволишь, не спасешь.
Капают с потолка лучи лунные,
а соседка сказала - "дождь",
в паутинках - солнечный бисер,
а хозяйка сказала - "прочь".

Незалатана крыша, прорастают в окна
Малахитовые ветви молодого каштана.
Что же ты милая, жила так много,
А судьбы своей не угадала.
А удел твой прост, другому не быть -
искать пользы, чистить, бранить да мыть.

...Нет, ключей никому оставлять не надо
От тайных дверей, - сердцевина горька, -
Придут другие назидать чистотой своей
Но без меда, песен и молока.