Поэт

Бокал вина, а на полу цветы
Разбросаны, и лепестки увяли.
Но снова бегают в его душе мечты -
Немыслимо! Ведь музы не предали,
Не бросило перо, листок лежит
Все так же ровно в тихом ожиданье.
И пусть его рука слегка дрожит,
Как будто пишет ею в суе покаянье.
И он, - поэт, - властитель дум, идей,
Красивых, но порою непонятных
Для серой массы, для простых людей,
Пусть даже тем касается занятных.
Он любит ночь, покой и тишину,
И когда ветер вдруг в лицо плюётся.
На небе он зажег свою звезду
И ждет с тоской, когда та улыбнётся.
Любви печальной он испил давно 
Бездонную и горестную чашу.
И с каждым днем хмелее бьет вино,
Чтоб сделать мир, хоть чуточку, но краше.
Он разогнал друзей, подруг.
Поэт - как волк без стаи, - одиночка.
Не надо видеть им душевных мук -
Пусть выльется все это ночью в строчки.
И черно-белый мир в его глазах
Цвета приобретёт, объем и краски.
Пусть все его надежды стерты в прах,
Но он сорвет с людей уродливые маски.
Искусства вечный раб и господин,
В скитаньях и борьбе всегда плетется.
На десять тысяч он такой один, -
Талант, увы, не каждому даётся.