За тысячи миль,
Умирая в тоске
По людям, нарисованным на замерзших окнах.
Они и не существовали, возможно, вообще,
Или давно покоятся в саваннах.
Совсем это не здорово,
Хотя, иногда, и весьма талантливо.
Люди пишут другим людям,
Без надежды на эхо,
Ответ обязательный.
Так сеют семена бракованные.
Заведомо бесплодные.
Под толщей воды,
Водрузив на плечи тяжелое небо,
Люди пишут самые короткие – строки о счастье.
И дышат на промерзшие стекла,
Вырезают инициалы,
Что жизнь дарит скромно
И так забирает жадно…
Люди пишут...
© Copyright: Нэнси Рэд, 2011
Свидетельство о публикации №111080300259
Свидетельство о публикации №111080300259
Рецензии