Чей-то запах,
Где ноты сердца
Выстланы
Свежей травой
Скошенной,
Смутно ранит
Таящейся близостью
Смерти рецепторов
Желто-янтарной
В глазах,
Перманентно
Искрящихся
Осколками чистых
Зарев.
Ложносолнечный бред,
Заплетаясь
В нейроны
Мучнистых созвездий,
Отцветает шлейфом
Кровавым,
Лепестками чужой
Асфодели.
Апоптозом
Случайных решений,
Утомительных,
Словно корь,
Мы вытравливаем
Человечность
Через ущелья
Разверстых пор.
Вьются нити,
Психозом кошмары
Клеймят
Сеть извилин,
Калеча оставшийся разум.
А мы потеряем надежду,
От всего отказавшись –
Сразу.
Асфодель
© Copyright: Бэкдор, 2011
Свидетельство о публикации №111080200945
Свидетельство о публикации №111080200945
Рецензии