словами

они проходят сквозь гранитные стены,
волоча за собой шлейф безразличия.
им бы давно пора, но они часть системы
где все потеряло иные отличия.

а я все пишу ручкой поверх бумаги,
вывожу линиями кривыми
какие-то символы, какие-то знаки
я могу говорить, они станут немыми

какой смысл был заключен в словах?
что станет если все они утратят значение?
зечем они есть? почему май - не март?
и где потерялось их былое величие?

как можно было в них заключать
хоть какую-то мысль или идею?
все равно, что кошку в 4 стенах скрывать
и ожидать, что она станет твоею
 
А раз так, зачем вообще говорить?
все равно цель и объект не схожи.
только эти сны как отключать, тормозить,
или то, что течет под кожей?

И я пишу поверх чьи-то чужих строк,
ибо цвет моей ручки темнее, официально строже
пока между нами по стенам крадется ток
вечный заложник свободы воли

а я не хочу доверять словам
смысл их, это весьма не этично
и, если верить знакам и снам,
то вообще говорить -  не тактично

ты же не сможешь им рассказать
чем пахнет ток. горелым?
и даже им не обязательно знать
как "вяжет" фрукт, окажись он не спелым

не передать остроту когтей
кошки, что живет под одной с нами крышей.
не описать лабиринты сетей,
что скрывают подземки. не видимы лично.

как передать чем пахнет февраль,
когда слякоть плывет под ногами?
Чем скована радуга? И чего нам так жаль?....   
тш! молчать уж куда прагматичность.