Скрипит

Кому дано услышать голос
внутри, извне с небес?
Не птица, и не полоз...
Они, нам близкие, не скажут,
не отдадут на вес
и даже
наверно не поймут.
Но я же тут,
я слышу колос -
идёт из поля в рост,
его все ждут,
пока он вытянет до звёзд
свой прут.
Якут,
он слышит снег и шёпот сопок,
свой скрип седла.
Он сам настолько тих и робок,
похожий на кусок стекла,
уздечкой,узким стременем при свете глаз луны.
Во время влит,
как капля бронзы
в лучах полуденного солнца,
как жилы в мрамор старых плит,
железом в валуны.
…Скрипит
арба времён из вечности над степью.
Послушайте, замрите.
Реалии нелепей,
чем кажутся во сне.
Я слышу голос. На иврите,
история читает тишине
о том, кем был, о том, каким я буду.
Все линии судьбы в ладонях – суета.
Мой разум – белый лист и чистая посуда
в которых – пустота.
По капле наливай, впитаю, словно губка.
Назад не отпущу. Здесь почва для зерна.
Дымится на губах вересковая трубка.
Она вольна
тянуться дымом, прохлады не боясь,
струя тонка, как нитка или волос,
скрепляя с небом связь,
где голос.

   02.08.2011 (для Стихи.ру)