Сидя на шаре из воска,
Я медленно прокручу ночь.
По рукам царапая полоски,
Вырывая кусками прочь.
Чувство миллиона апатий.
Душит что-то, нелепый ком.
Ебнутый мир уродских симпатий.
Я какая-то лишняя в нем.
Разграничусь пластом формалина.
Мне так холодно, хоть и лето.
Смысла нет. Черным картина.
Просто рядом тебя нету.
Опрокину все краски на пол.
Разрыдаюсь по-детски. Бесшумно.
Просто даже собакам дают лапу.
Мимо грустных – проходят быстро безумно.
Я дождем по проводам спущусь в небо.
До тебя дотянутся руками-каплями.
Фиолетовым стало тягучее время,
Унесенное в даль журавлями.
Я медленно прокручу ночь...
© Copyright: Ри Миллер, 2011
Свидетельство о публикации №111080206231
Свидетельство о публикации №111080206231
Рецензии
