Стихом упьюсь

Сажусь писать,себя я забываю,
Когда молчать  совсем невмоготу,
То ль о прошедших именинах в мае,
То ли о ней,которую люблю.

И в памяти,как на телеэкране,
Видения проносятся мельком,
И среди них я только выбираю
Ту тему,что поставлена ребром.

Она ещё полна предположений,
И контуры её не так резки,
Начала нет,готовых изречений,
Лишь тени на картине и мазки.

Но вот придал я фразе образ,рифму,
И закрутилась стихокарусель,
Нашёл размер,даю начало ритму,
И,кажется,что темой овладел.

Иллюзия всё это и не боле,
Хотя уж выстроил шеренгу слов,
Держусь её,но что-то поневоле,
Меня уводит на другой простор.

Но стоит только сочинить концовку
Поярче смыслом,поточней итог, 
И эта непременная уловка
Даёт понять,что стих уже готов...

Сравнив стишок,что создал торопливо,
С тем,что задумал часом до того,
Частенько поражаюсь  тому диву,
И вижу-сотворил совсем не то.

Теперь волнует только справедливость
Тех мыслей,что доносит вольный стих,
И публикую стих на вашу милость,
Не веря ,что увидит он двоих.

И ныне я не жду и ни рецензий,
Ни критики,тем паче добрых слов,
Не может быть к читателю претензий,
В потоке информаций всех сортов.

Но сам строчу порою отклик братьям,
Пусть не столичным,пишущим в тиши,
Когда почую блеск я рифмы сладкой,
Иль разделяю всплески их души.

И интерес присутствия в Стихире
Довольно прост,как море или свет,
Приятна мне поэзии стихия,
И мастеров её оправы блеск.