Сегодня у души моей икота.
Я исписался, выдохся, исчез.
Но если вдруг поэзия — работа,
работа — волк, давно сбежавший в лес.
И на вершинах разных деградаций —
в восторге с целью, в страхе без вины —
я не пойму — заплакать, засмеяться
иль помочиться — прямо сквозь штаны.
Все эти веры — пыльные портьеры,
и из-под всех торчит моя нога.
Перечисляю что-то для примера...
Не выбирая, впрочем, ни фига,
я нашинкован этими ножами.
Листать меня — сплошная благодать.
А если напрягаю, раздражаю —
забейтесь в угол, чтобы порыдать.
Сегодня у души моей икота
© Copyright: Сергей Матыцин, 2011
Свидетельство о публикации №111080205079
Свидетельство о публикации №111080205079
Рецензии