Future...

Вселенная, как суп, консервативна,
 так спеси полагается предел
 и не у дел, как воздух, поредел,
 наш генератор очень странных дел
 останется, новация фиктивна.

 Что нового приносит в этот мир
 hi-tech, с цепи сорвавшийся как камень
 из рук Сизифа – новыми ослами
 захваченный прилавок над полами
 из ламината, скользкого как сыр.

 Греби назад, гребец, в плену уключин
 бескрыльем вёсел стиснутый в комок
 из нервов, мёртво сомкнутых в замок
 транквилизатором под вяжущий шумок
 трансляции непроходимо сучьей.

 Трансмиссия забыла задний ход
 и ересью объявлен сирый реверс;
 как странно – гибну, но прилежно бреюсь
 и, выбрившись, на атомы рассеюсь.
 Итак, вперёд. Жми на рычаг, урод.

 *

 Но времена не убирают,
 быстрей отходы прибывают,
 чем убиральщиков ряды.
 Истраченное на уборку –
 как будто ссохшееся в корку
 в девичьей памяти воды.

 Окрест загромождает мусор,
 взбиваясь несусветным муссом,
 переполняющим лохань,
 в которой места меньше марки;
 нет силы исправлять помарки,
 настолько грязнопись плоха.


 Soundtrack: Leonаrd Cohen, The Future.


http://www.litprichal.ru/work/92214/