Мне б от дома ключи...

Мне б от дома ключи…
          в первоцвет под вуаль алычовую,
В ранний утренний свет –
          золотистые струи-лучи,
В арабесковый плен,
          в лабиринты атласно-парчовые -
Затеряться навек средь
          узоров родной курпачи.*

Тише-тише, давай помолчим.

Раствориться на нет...
          По ковру серебристо-зеленому 
Разойтись с ветерком,
          сквозь травинки - на маковый плед.
К горлу - сладостный ком…
          Одурманенному, опьяненному,
Дрожью век ощутить
          колдовство кровянистых монет.

Вроде здесь я, а вроде и нет.

Лишь обрывки от слов...
          Задохнуться в объятиях ласковых,
Ощущая щекой
          бархатистую ткань лепестков.
Бесконечная нежность
          и магия кожицы маковой
Крепче всяких цепей,
          тяжелее железных оков

И острее булатных клинков.

Навести бы мосты...
          Испытать вновь минуты счастливые,
Убежав от толпы
          и тревог городской суеты.
Позавидуют мне,
          как обычно, тюльпаны ревнивые,
И взъерошатся, вздрогнув,
          строптивые лисьи хвосты:

Мол, не нам - предпочтение ты.

Успокойтесь уже...
          Вы прекрасны, как мне уж не выглядеть, -
Место каждому есть
          в одинокой усталой душе;
К вам все та же любовь –
          без краев, хоть живу я за тридевять
и земель, и морей, и холмов, и еще этажей.

Вот такой получился сюжет.

*Курпачи – расшитый узорами восточный матрац.


1 августа 2011 г.