Вот...

Вот снова пять утра, домой я возвратился
И стало одиноко без тебя,
Хоть лишь до вечера простился,
Но я скучаю, ручку теребя...
Дрожит она над старою тртрадкой,
Пытаясь выдать пару строк...
Мысля бежит, бежит украдкой...
Никак не собираясь в слог.
Мрй скудный лексикон себя стыдиться,
Никак он для тебя слова не подберет...
А мысль о тебе "роиться",
Заполнит все и все сметет...


Рецензии