Память

Пишу стихи не ради хлеба.
Пишу,как мысль на душу ляжет,
Что бы трудов увидеть дело,
Без корысти,как совесть мне подскажет.

                ПАМЯТЬ.
Проходят мои годы.
Тают,как снежинки.
В них радости, невзгоды
И код таинственности жизни...

Кто были мои предки,
Себя,как утверждали?
Кто были бабки,дедки,
Что жизнь мне передали.

Своих ближайших и родных
Я представляю,смутно помню
Отца,на фотографиях одних,
А мать,как не сдавалась горю.

Судьба отца,была трагично. 
Но прежде,как тогда велось,
Всех осчастливить хотел лично,
За что,доверили колхоз.

На пожелтевшей фотографии
Он на коне с протянутой рукой,
Как тот вершитель судеб,биографий:
Великий Ленин,дедушка родной.

Сейчас судить не просто мне,
Как он гонению подвергся,
Какой сподобился судьбе,
Как жизнь сгубил,не уберегся.

Со слов лишь знаю,в одночасье,
Улику ловко сколотили.
Пришили грешное несчастье,
Короче-подло засадили...

Родная мама-символ жизни.
В свои не полных тридцать пять- 
Откуда брались её силы,
Чтоб четверых нас содержать.

Лишившись вдруг главы семьи,
Могла быть ласковой и доброй.
В глазах её,не помню я слезы,
Заботливой была,казалось бодрой.

Но и не помню чтоб смеялась.
Нет,что я говорю?
Раз было,так расхохоталась,
Вот вспомнил,счастьием горю.

А случай был на огороде.
Стояла мама босиком.
Смотрю,и нет родней в природе,
Казалось виденное сном.

Ко мне вдруг ловко повернулась,
И звонко так кричит:"Лови!"
Размером с яблоко,арбуз метнула,
А в след с опаскою:"Держи!"

Не ожидал,не увернулся
Арбузик в лоб мне угодил.
На полуслове,"Ма...",осёкся.
Так я подарок получил.

Такой-дороже не бывает.
Что золото,алмазы,серебро...
Пред тем,как мама обнимает,
В глазах и нежность и тепло.

Мама смеялась заразительно
И голос ангельский звучал.
Всё спрашивала:"Больно,больно?"
Я же не плакал,не серчал.

Как понимаю я сейчас,
Она тогда так извинялась.
И как мне дорог это час,
Что мама в памяти осталась...

Мне было восемь лет,
А маме сорок три,
Когда она,закончила свой век.
Мы четверо остались,вдруг одни.
               
                6.02.2004.