Август... сладкая боль...

Пью липовый цвет из горящей ладони
моих измышлений, чьи строки просты,
июль пролетел – изнывающий конник,
мой август наводит над мыслью мосты.

Ворвавшись стремительно в отблеске алом
грозой поднебесной Илия Пророк
ужалит мне душу зигзагом  лекала,
на слове последнем засохнет перо,

и, пепел сожжённых стихов не развеяв,
умчит в колеснице туда, где любовь
жива, не испорчена слов суховеем,
и зреет кипучая сладкая боль,

из горького мёда истоки богаты,
нам крылья даны для падения вверх,
там плачут ветрами степные закаты,
и счастье дают не на вес, а для всех.

Как милости, жизни иной мне не надо,
спокойного счастья утерян рецепт,
напитанный ядом твой сок винограда
вином мне разбавил Лесной Фармацевт.

В настойке всех ягод, любовных кореньев,
приправленных грустью, на кончик ножа
немножко отравы из травки забвенья –
холодный огонь – леденящий пожар,

и строчки – в обрывки, бессонные ночи
в лукошко, где травы на дно залегли,
болезнь не целует – даёт нам отсрочку,
она затаилась – ждет новой любви...

(.)

Ю.