Автор ушел. Автор ушел на борьбу с мещанством

Автор ушел. Автор ушел на борьбу с мещанством...
Автору горько, больно и тесно пить
в узком пространстве,
тихом и сонном пьянстве,
он не умеет,
он не приучен жить

холоден лед, тихой постели ночью,
тело не спит,
телу не надо сна.
тело устало... сердце болит очень.
переворачиваясь,
будто бокал вина...

падая, и разливая , вдребезги,
осколками воли маясь, боясь найти
точку опоры, именуемой волью,
и растекаясь красными пятнами на груди...

белой рубашки кокон, стерильный привет надежды!
Жажда событий, жажда чьи губы не так страшны!
И только объятья, слышишь, они как прежде,
крепкие, сильные - рвущие нить тишины.

сольно! и больно!
До тех пор пока чертово в груди неопознанное!
Может мне только, выйти и Бога просить не столько,
О благе, а о потери только, и места,
ему одному уже в груди не найти...

Просим, плачем, губами шепча "простите"
Кто нас поймет и простит, если не мы себя?
И нити, обрываются с треском нити,
И чистота сомнений в ухо прошепчет любя:

"Это - правильный шаг наружу,
Ты же, в стенах закрыв себя,
Вышел и солнце тебя ослепило тут же,
Вот тебе трость, иди же, иди любя."

Где то... в застенках моего давно не больного сердца,
Плачет моя беспросветная жизнь...
Ты же - что тебе так легко дается
Лечишь и раны, и тех кто их причинил.