***

Пульс стучит в висках, словно барабан,
И трубит герольд в золотую медь.
На холсте плаща кровь от жутких ран.
Через час - рассвет, можно не успеть.

А вино горчит, как плохой дурман,
И не мной был сказан последний тост.
Пульс стучит в висках, словно барабан,
На губах застыл глупый мой вопрос.

А стоит ли вообще за что-то драться и куда спешить?

Шпоры бьют бока загнанных коней.
Где найти нам путь, как теперь успеть?
Гибнуть сам послал ты своих друзей.
Как теперь от них отвести нам смерть?

Ты смеешься и страшен твой оскал,
Всех их защитить не хватает сил.
Ты молился зло, Господа ты звал,
Но не слышал он, как ты попросил

Не дать погибнуть тем, кто жить достоин мирно, без войны.

Ставкой стала жизнь - не твоя, так их.
Только победить здесь никак нельзя.
И своей души тебе не спасти.
Так отдай ее черту ты не зря.

Так пришпорь коней, и помчимся мы,
Чтоб успеть к рассвету к своим стенам,
Чтоб спасти друзей, вытянув из тьмы.
А потом не будет здесь места нам.

Мы ушли из мира на заре весны, сожгли мосты все.
Оставив за спиной теперь ненужный груз земных страстей.
Мой пеплом путь покрыт, ваш путь же лепестками выстлан.
Но нам, мессен, теперь не место на земле, среди людей.