Неприкаянный

Брошенный ребенок
Страдает от одиночества.
Нахождение в сиротском доме –
Незаслуженная каторга.
Грех за душой у «матери»,
Кирпич в груди тянет вниз.
Пятно не смоется, никогда!
Оно въелось и не проходит.
Страшно, дети не знают любви.
Она! Как могла?
Кричит «мама» на произволе судьбы,
Оставляя надежды.

20 ноября 2010 г.

     Маленькое стихотворение, такое же беззащитное перед жизнью, но у него есть «Я», тот, кто будет защищать и любить…
    В детских домах уже нет места для «цветка жизни», родители, если их можно так назвать, написали отказное письмо. Ужасно, и нет пределу возмущению, одна бумажка – приговор, клеймо на всю жизнь. А сколько их бродит по улицам, ночуют в подвалах, бегают по сараям, питаются на вокзалах и там, где сбрасывают мусор. Не уменьшаются «отказников». Не уже ли народ стал жестоким? По-моему, это уже деградация.
    Я помню вечер, когда с отцом провожали моего брата на учебу, мы сидели и ждали долгожданный поезд. И по вокзалу бегали двое маленьких ребенка, наверное, брат с сестрой. В дырявой обуви, грязные свитера не по размеру... Было холодно! А они просили еды… любой, хоть что-то. Я думал, что не смогу долго просидеть и ждал скорого прибытия электропоезда, только не видеть пороки общества. Тогда мне было трудно  в полной мере  все осознать. Но эта картина до сих пор у меня в памяти. Казалось бы, забыть не сложно, но это первое мое впечатление, напоминающее тяжелый камень в груди.
     Что же творится?
     А у сирот другой вопрос: «За что?». Сказать… Не могу ответить на их вопрос.
     Есть замечательная песня у Земфиры Рамазановой, мне кажется, она… слушайте сами!

Прости меня моя любовь (П.М.М.Л.)

Море обнимет, закопает в пески,
Закинут рыболовы лески,
Поймают в сети наши души,
Прости меня, моя любовь.
Поздно. О чем-то думать слишком поздно,
Тебе, я чую, нужен воздух,
Лежим в такой огромной луже,
Прости меня, моя любовь.

Джинсы воды набрали и прилипли,
Мне кажется, мы крепко влипли,
Мне кажется, потухло солнце,
Прости меня, моя любовь.
Тихо. Не слышно ни часов, ни чаек,
Послушно сердце выключаем,
И ты в песке, как будто в бронзе,
Прости меня, моя любовь.

Прости меня, моя любовь.
Прости меня, моя любовь.



Картина
 "Сидящий ребенок"
Художник
 Эгон Шиле