А есть ли пушкины?

                Уныла пушкиных пора
            Стихи не просятся в дорогу
                (Помощник поэта)

 Поэтов на стихире тьма,
 Но пушкиных, увы, немного.
 Скорее нету ни хрена,
 Из тех, кого возьмешь в дорогу.

 Раз прочитать, потом забыть,
 Судьба любого из творений.
 Ох, разучились мы творить,
 Куда же делся русский гений?

 Хоть молодежь сейчас шустра,
 Вникает, навостривши ушки -
 С ней не болтали до утра,
 И няни не было подружки.

 На завтра снова, что вчера
 И жизнь такая всем приелась
 И, чтоб заполнить вечера,
 Поэзия в умах пригрелась.

 Строгают в рифму жизни боль,
 Трясут эмоции как грушу,
 Чтоб не подсесть на алкоголь
 И, заодно, очистить душу.

 У каждого есть свой мирок,
 Поэзия - его оконце.
 Катреном кончит вечерок
 И снова светит в доме солнце.

 Воспринимает на ура
 Все, что написано им ночью,
 Аж прослезится, но с утра
 Готов порвать он это в клочья.

 Давай помолимся, сестра,
 Чтоб мир поэты изменяли
 Стихами новыми, с утра
 Любовью сердце наполняли.