Стихи не пишутся...

Стихи не пишутся,
но листья падают -
осенним золотом
асфальт целуя,
с печальным шорохом
перед молчанием,
метлой оплаченною
нарушаемым,
июль венчая
перед скончанием,
чуть слышной виршею
от Аллилуйя...

Мне этим дышится -
печали радуют,
в них жизнь колышется -
страдой тетрадною...

Серпом и молотом
судьба теснимая
в паренье плачами,
в ничто отрадное -
в снах пахнет порохом
и наваждением
вдруг пробуждается:

Эдемским садом
идут два дерева -
с змеёй привязанной к корням так крепко,
что сбывается
поэзии предназначение -
когда все ветки разыграются
под ветром должного уничтожения -
сказ о любви вдруг в пляс пускается -
размычка змея совершается,
слова легки, как пилигримы,
стихами всё, во что я верю
в пасти зверя,
как динамит в тылу врага взрывается...

Вот почему
в круженьях
предраспадных
я видеть
гимны воскрешенья
смею.

Стихи растут,
чтоб видеть это
среди ада
наземного -
небесною прохладой
весной растаявшего
снега
впитаться в почву
зреющих пророчеств
надо...

Тут
ставлю точку,
остальное дело
Леты -
её усильями возможна
нега
света,
что остаётся от поэта,
глядевшего на жизнь - сквозь гибель - смело
и здесь
есть
весть -
не обошлось без воли
Божьей -
в юдоли
жизни
осторожной -
с рожденьями
на вечной тризне,
с медалями листвы себе самой за пионерскую отвагу
вычурных скольжений
в корневую влагу -
до массовых листопадений...