Бывает день, бывает час...

Бывает день, бывает час,
когда, как наваждение,
так обострятся чувства в нас,
что пухнет голова,
и неожиданно легко
приходит вдохновение,
и, словно стая ручейков,
стекаются слова.

Ты сам почти не говоришь,
всё без тебя свершается,
ты как бы издали глядишь
на мыслей круговерть.
И слово, вынырнув со дна,
к другому прицепляется;
а мысль на то и рождена,
чтоб в слове умереть.

КружИт словесная метель
и разродиться силится;
не тянет тёплая постель,
ведь полночь — Музы час.
Не успокоишься, пока
всё на листок не выльется;
строчит покорная рука,
пока летит Пегас.

Здесь главное — не расплескать
той смеси удивительной
и мысли за хвосты поймать
и вытащить на свет;
на вдохновения волне
нестись как можно длительней
и, насладившись ей вполне,
свой сотворить сонет.

А если скажешь: "Не сейчас",
на мелочи потратишься,
творенья променяешь час
на прочие дела, —
потом настрой тот не вернуть,
не вовремя спохватишься;
сплошную будет сыпать муть
пустая голова.

Не надо "в долгий ящик" класть,
на что сейчас — горение;
отдайся полностью во власть
набросившихся чувств;
пускай тебя, как лист, несёт
их вольное течение,
и пусть, как их прекрасный плод,
польётся песнь из уст!