Да, это было давно,
И ты была молодая.
И внук твой смотрел в окно,
На стул большой залезая.
Но время быстро прошло,
Года пролетели, минуты.
И вот за тем же окном
Встает серо-сизое утро.
Как будто бы все на местах
Но что-то случилось такое…
И ты лежишь на скамьях.
Лицо и руки… в покое.
Иконка, венки, свеча.
И вечная книга открыта.
«Читалка» стоит у окна
И что-то бормочет сердито.
Всё как будто во сне.
Лица, движения, звуки.
Что говорите вы мне?
Я задыхаюсь от скуки!
Близка моя скука к тоске.
К тоске и надрывным рыданьям,
О том, что сгинет в песке,
И с чем не назначишь свиданья.
Слезы льются из глаз.
К горлу подходит ком.
Зачем собрала ты всех нас,
В свой опустевший дом?
Нам сейчас так тяжело.
Но от нас ты всё же уходишь.
Туда, где зимою тепло.
И там одиноко ты бродишь.
… Да, это было давно,
И ты была молодая.
Прабабушке
© Copyright: Ингвар Бови, 2011
Свидетельство о публикации №111073006559
Свидетельство о публикации №111073006559
Рецензии