Аборт

Сузил сферу своих интересов  до физиологии,
Аборт тому, что вынашивал.
Как всегда, после этого тошно,
Как всегда, после этого мало,
Смерть - мало после такого.
Отказаться, потому что трудно.
Не вникать, потому что страшно?
Вот образ жизни напрасный,
Напрасный и грязный, никому не нужный.
Или это роскошь думать?
Или радость ничего не помнить?
Опираясь на костыли мысли.
На полпути до решения,
Если есть оно,  это решение,
 Или вдруг, оттолкнувшись от всякого,
Всякого, в чём есть смысл,
Упасть.  Куда?
Чёрным предо мною  пустота,
Такая пустота, ну такая плотная,
Что войти в неё – значит, потерять своё я, 
Такое родное, то сухое, то потное.
Аборт, опять за борт.
Всё вытряхиваю и вытряхиваю,
Но мой не рождённый плод -
Всё-таки плод.
Хоть недостаточно зрел,
Он ещё мал и сроки не вышли,
Но он не умер, он живёт,
И его не оставит всевышний.
Как он не оставил нас,
Снабдив всех запасом прочности,
Но запас он на то и запас,
Чтоб когда-нибудь  кончиться.
И только освобожусь  от старого,
Как уже зреет новое.
И вроде бы масть бубновая,
И на ощупь вроде не тёплое,
И нацелено в самое яблоко
Только то, что зовется  временем,
Из нового делает ветхое,
Остужает собой горячее,
Ставит крест.