Я помню осень, мокрый снег,
Нас было восемь человек.
Там был на всех маршрут один
И мы – из племени мужчин.
Так мы считали до поры,
До этой самой шиверы,
Где нас осталось только шесть,
Один погиб, а этот – здесь.
Потом разбор и вызван борт,
Тайга ребята - не курорт,
Нас нужно было лишь позвать,
Кричать, стрелять, но не бежать!
Я не кричал и не скулил,
Но каюсь, чуть не пристрелил,
А что делить? Кругом тайга,
И этот, вроде за врага…
Ушли года из той поры,
Замолкли дизели, костры,
А я стою – один и здесь,
И те ребята – так же шесть!
30. 07. 11.
Шесть
© Copyright: Игорь Борисов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111073002808
Свидетельство о публикации №111073002808
Рецензии