По крошащейся скрипящей от боли штукатурке
подойду к растрескавшимся облупленным дверям,
подожду, оглядывая стёртый мрамор, стены в волдырях,
и, решившись, выйду, сдвинув за собой створки без стука.
Обернусь и испугаюсь неузнанного света мёртвого солнца,
как к единственной защите прижмусь к измученной старостью стене,
чтоб себя не выдать, замру среди замызганных теней
и почувствую спиной страшную трещину, стянутую тросом.
Вижу: трещина - и по улице (от дома к дому и дальше),
перечёркивая бледнеющие, умирающие надежды, мечты,
обрушая в себя вместилища уродства, нормы и красоты
обсыпая, будто пылью, анналы блёстками небывальщин.
И по трещине города, от которого не осталось даже колорита,
шли слепые прохожие, видевшие только время своё,
и один из них, почувствовав древний холод и гнильё,
оглянулся, вздрогнув, на дом-меня: «Будто прошлое стоит тут...»
июль 2011
Последний сталкер
© Copyright: Морж, 2011
Свидетельство о публикации №111072908527
Свидетельство о публикации №111072908527
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.