Когда отрава по рукам струится,
Из глаз сочится только боль,
В мечтах огонь мне снится,
Сжигающий сухую соль.
Мне снится снег, что так пылает.
На нем играет солнца свет.
И разум медленно вникает,
Что страсти в сердце больше нет.
Пусть будет так, я все забуду,
Накроюсь пленом новых рук.
Нежнее, чем обычно буду,
Срисую идеальный круг.
Пусть
© Copyright: Кир Пучинский, 2011
Свидетельство о публикации №111072906724
Свидетельство о публикации №111072906724
Рецензии