Мы живём своей жизнью
В измереньях своих,
Ни о чём о другом не имеем понятья,
Только бабочка мысли
Средь пространств неживых,
Пролетит, но боюсь ничего не осмыслит.
Есть ли что-то ещё неизвестное нам,
Что и к нам проникает тропой потаённой,
Что мы в сказках своих отдаём чудесам,
Что так трудно понять мудрецам и учёным?
Да, наверно, для мистики есть тут простор,
Мы не Боги Земли, только слабые люди,
Поклоняемся часто ничтожным волхвам,
И, пожалуй, всегда поклоняться им будем.
Что то такое всё же есть
© Copyright: Денисов Д.А., 2011
Свидетельство о публикации №111072904630
Свидетельство о публикации №111072904630
Рецензии