Левша

Каким он был - мне сроду не бывать:
года не те, и тренеры иные...
Ему бы гвозди лапой забивать,
а он голы вколачивал шальные.

Кто говорит: игра не стоит свеч,-
тот не лихач на молодецкой сече,
где лёгкий мяч разительней, чем меч,
летит с руки, выкручивая плечи.

Мой брат в игре - и чёрт ему не брат,
когда квадрат чужих ворот распахнут
не для грядущих грамот и наград,
а для броска.
Зато и черти ахнут.

На семерых удачу поделив
молниеносным риском передачи,
он рыщет искрой, от которой взрыв,
опекунов назойливых дурача.

Наворожит - защита на щите,
забыв, что щит надёжней в нападенье.
А он и лёжа, знай, на высоте,
грозя мячом на взлёте и в паденье.

Сквозь клочья фраз и топот мокасин
косым финтом он ввинчивался в стену
и загонял в авоську апельсин,
пока вратарь смекнуть пытался цену.

Когда удар - в упор и "по ушам",
лихой товар ловцу не по карману, -
и вновь левша глушил и сокрушал,
и поминал вратарь не нашу маму.

Таким он был - и вряд ли стал иным
среди голов, фолов и прочих пугал.
Дай бог, чтоб чёрт не сделал льва ручным
и не загнал - пусть даже в верхний! - угол...