По ту сторону лета. День двенадцатый

День двенадцатый. Тридцать первое августа 2010 года, 23:57

Вот и закончилось это лето… Такое пьяное, такое сумасшедшее. Пожалуй, самое необыкновенное лето в ее жизни. Оторван последний листок календаря – и вместе с ним исчезает сказка, словно прочитан последний абзац, закрыта книга… А казалось бы, осталось еще столько недосказанного, столько вопросов хочется задать…
Дым с городских улиц исчез также внезапно, как и появился. А вместе с ним ушло тепло, будто бы только лесные пожары дарили его этому лету. На смену удушающей жаре пришла почти осенняя прохлада.
Зябко кутаясь в плед, она стояла у открытого в ночь окна. Через несколько минут наступит осень… Она всегда любила осень. А сейчас ей совсем не хочется снова встретиться с ней. Что же случилось?..
Включив настольную лампу, она села за стол, не закрывая окна. Достала из ящика стола книгу, перевернула пару страниц и погрузилась в чтение. Её совершенно не заботило то, что завтра первый день учебы, что предстоит рано проснуться и, снова превращаясь в робота, выполнять по кругу все необходимые задания… В это мгновение она жила прошлым. Тем самым, в котором до осени еще два долгих месяца, где можно не думать о проблемах и обязанностях, где можно ложиться под утро, а через пару часов вновь просыпаться навстречу новому дню…
Она перевернула очередную страницу, и вдруг замерла. Там, между страниц, лежал засохший цветок. Тот самый, про который она уже и думать забыла. Эта летняя история в последние недели стала такой далекой и ненастоящей, и порой ей казалось, что она все придумала сама. И вот… Горячая волна поднялась откуда-то со стороны сердца, заливая щеки алым… Ей вдруг показалось, что она вспыхнула, словно спичка и вот-вот сгорит, исчезнув… Повинуясь внутреннему голосу, она поднесла этот цветок к лицу, внимательно разглядывая его… А потом вдруг сорвалась к окну, и взмахнув рукой, выбросила его в переплетения ветвей сирени, растущей под окном. И тут же на глаза набежали слезы… Она и сама не знала, зачем выбросила этот ни в чем не повинный цветок… Наверное, это просто была попытка избавиться от вновь нахлынувших воспоминаний. Словно не будет цветка – и она все забудет, это время уйдет из её памяти, тихо притворив за собой дверь…
Напрасная попытка.
Закрыть окно, выключить лампу… Накрыться одеялом с головой, чтобы не видеть и не слышать окружающего мира, ничего и никого… Заглянула в комнату мама, тихо покачала головой и вышла… Хорошо, что она ничего не знает… Она бы не поняла ее. Хотя кто знает…
Как часто нам кажется, что история закончилась, мы поставили точку, пропустили строку и крупными буквами вывели «КОНЕЦ». И, спокойные, отправились спать, забыв закрыть тетрадь, не перевернув страницы. А ночью все наши сокровенные желания на цыпочках выходят в наши сны… И ветер, залетевший в комнату, повинуясь их неслышным мольбам, мелким почерком выводит чуть ниже «первой части».
Ничего не заканчивается. Ни у одной из наших жизненных историй нет конца – они перетекают одна в другую, изменяясь, сливаясь, раздаиваясь и сплетаясь… Каждая история продолжается по-своему. Даже если этот человек исчез из вашей жизни – ваша история продолжается, вы вспоминаете друг о друге. Пусть даже раз в десятилетие, мимоходом – но вспоминаете. И вы живете друг без друга, тем самым продолжая начатую когда-то историю… Кто сказал, что нужно обязательно быть вместе, чтобы она продолжалась? Самые интересные истории, подчас, это истории разлук и расставаний длинною в целую жизнь…
Она не спешила ставить точки. Она всегда ставила многоточия, словно протягивая шаткий мостик из недосказанных слов в прошлое, в которое так хотела вернуться…