предутреннее

за дверью тишина. по вымокшей траве
бреду неспешно. полночь и прохлада.
лишь несколько часов до утра,
лишь несколько шагов от Ада,
лишь пара сонных мыслей в голове.

как будто без следа сгорают чудеса,
дымятся выкуренной на ночь сигаретой
кладёт два пятака в закрытые глаза
слепая ночь. Потусторонние Поэты
давно уснули, стихли голоса.

в приёмнике старинном - белый шум
в эфире тихо. спят, свернувшись, Кошки.
забытых слов почти умолкший отзвук
стучится тихим мотыльком в окошко
но мне-то что? я больше не спешу.

будильник старый заведу на десять
не чтоб проснуться, а наоборот - заснуть
и погрузиться в робкий, хрупкий сон,
в котором мне приснится кто-нибудь,
и с этим кем-нибудь побудем вместе.

в конце концов, куда от утра деться?
мы возвращаемся обратно всякий раз,
когда, казалось бы, уже привыкли
к неслышным отзвукам ненужных фраз
и к горьким сигаретам вместо детства.

так будем весело смотреть вперёд!
там, впереди река мерцает, звёзды
сияют, как обычно, о своём,
там ничего и никогда не поздно...
но чу! в небесном зеркале - восход.


© sirrum
29.07.2011