Откуда берутся стихи

Настоящая поэзия - не эфир,
Это блевотина наших душ,
То ,что внутри не сдержать.
Чужие души празднуют пир,
Для них твоя боль- водка и пунш,
Чужую боль так приятно жрать.

Читая чужие стихи выбираешь,
Что лучше перченное или с кровью,
Раскрываешь меню и ищешь,
Слегка поводя утонченной бровью.
Кровь, что течет из строк
Подбираешь хлебушком,
Каждый изврат и порок
Твой ли? Хренушки!
Они теперь общие радости
Человек глуп и жесток,
Любит гадости.

Настоящая поэзия - не эфир,
Это блевотина наших душ,
То ,что внутри не сдержать.
Чужие души празднуют пир,
Для них твоя боль- водка и пунш,
Чужую боль так приятно жрать.

Крик! Ты ведь слышишь, кричат слова!
Вникнуть в них и впитать дотла.
Написать жизнь и начать сновА,
От конца тела до конца стола.
Боль переполнила твой живот,
Лезет наружу снова бред
Берешь бумагу и чувствуешь "прет!".
И очередная блевотина увидит свет.
И напишешь стих, а внутри тепло
А внутри все чисто и не ****
Ну и пусть я слабый и я трепло,
Но только боль моя из меня уйдет.

Настоящая поэзия - не эфир,
Это блевотина наших душ,
То ,что внутри не сдержать.
Чужие души празднуют пир,
Для них твоя боль- водка и пунш,
Чужую боль так приятно жрать.

Срифмованные строки- еще не стих,
Спланированный смысл - не берет,
Эй, графоман, что ты там притих?
Подбираешь слог, чтоб срубить банкнот?
Только то, что вылилось из души,
Только то, что слилось за край,
Собирай быстрее и пиши
И в очередное творенье вливай.
Счастье! Да оно тоже бывает,
Тоже поет и на душах играет
Тоже плещется всюду окрест
В ожиданьи ,что его кто-то съест.
Только так вышло , что этого меньше
Только так вышло, что чаще все ложь
И только боль и тоска все скрежещет
В это поверишь и легче поймешь.