маме

Мама.
Ты не боишься пожать мне руку.
Не боишься меня целовать и пить из моей чашки.
Вытираешь мне слезы, меняешь бинты и пластырь.
Готовишь мне ужин и гладишь мои рубашки.
Мама.
Я знаю, что если кто-то обидит
ты из последних сил разорвешь их в клочья.
Что-же поделать, мама, что вместо счастья
Бог наградил тебя такой непутевой дочерью.
Мама.
Мне уже тридцать, и время тикает.
Громче и громче часы отбивают время.
мама.. так хочется снова стать маленькой девочкой
Спать, уместившись всей на твоих коленях.
Мама. Я знаю, как часто ты плачешь ночами.
Как просишь прощенья, за то, что когда-то не сделала.
Как смотришь украдкой, с невыносимой болью
на то, что виски мои стали предательски белыми.
Все ведь под богом ходим – такие хрупкие.
Тонкие, легкие, словно листы бумажные….
мама. Дети уходят. Такое случается.
Уходят раньше. На встречу.
К чему-то важному….

2011. июль.