— Что ты несёшь, белокурая Вера,
в ветхой корзине с поломанным верхом?
— Я собрала эти красные вербы
на пепелище, где выгорел вереск.
Я положу эти красные вербы
к каменной стелле, где верность без веры
чинит хитоны безмолвного века.
— Что ты поёшь так надрывно и нервно?
В пальцах ломаются сигареты.
— Я под покровом отчаянной веры
жду обновления старой приметы —
там, где закат положил своё веко
в пламенном ветре на веко рассвета,
гаснут иконы тяжёлого века.
В погребе, там, где почила Ревекка,
в полдень, под сполохи медного света,
рвутся завесы из тонкого снега.
Там, под пыльцой фиолетово-серой,
там, где с прохладой сливается нега,
в ветхих мехах неразвеянной веры
зреет вино предпоследнего века.
Вера
© Copyright: Роберт Мок, 2011
Свидетельство о публикации №111072800227
Свидетельство о публикации №111072800227
Рецензии