Она

;Она, наверно, лежит под тобой распятая
И стонет от счастья, что чувствует как ты дышишь.
А я пишу тебе письма, утро уже, пол пятого,
И с каждой минутой все больше тебя ненавижу
За то, что из-за тебя мое сердце мятое
За то, что ору твое имя, а ты не слышишь.

Она точно хочет с тобой красавицу - дочку
И, я знаю, планирует как вы будете жить
Твое каждое слово мне - ей удар по почкам
И мы обе болезненно стонем от глупой лжи
Ведь ты будто на шее пре-тугая цепочка,
Что отчаянно пытается при-душить.

Она, я уверена, ночи проводит в бессонницах.
И бьется об стены при каждом твоем молчании
В то время, когда ты со мной, беспрестанно молится
Чтобы как можно скорей от меня отчалил
И она тебе не жена, и я не любовница.
И нашей истории может и нет печальнее.

Она, может все же, однажды меня поймет,
Пусть это так мерзко, но все-таки мы похожи:
Ты провожаешь нас медленно на эшафот,
И я, и она оставляем следы на коже
Мы обе влюбились так, что свело живот
И ты нас обеих не любишь (и любишь тоже)