На белой бумаге, стихи расстрелял я.
Чернильною дробью, в упор, наповал.
Родил и убил, сам себя истерзал я.
Напуганный криком, Пегас ускакал.
Хотел было песню, гитара сгорела.
С поэмой не вышло, талант истощал.
А серая проза моя, почернела.
И белую Музу, по пьянке прогнал.
А было ли нечто, чем мог бы гордиться?
А слышал ли голос, который всё знал?
От пошлых стихов я хотел откреститься.
Но сам я не многим ошибки прощал.
Сомненья закрались и жрут мою душу.
А истина, где-то блуждает в мозгах.
Я вход в подсознанье забитый, разрушу.
Войду и увижу её в своих снах.
Сомнение
© Copyright: Олег Скороход, 2011
Свидетельство о публикации №111072707515
Свидетельство о публикации №111072707515
Рецензии