Мастеру

"Всё ремесло поэта - в том, чтоб разум
Остановил движенье хаоса, оформил
Стихию, чувства, время, взял за глотку
И, облачив в слова, душой окрасив,
Их по-хозяйски на бумагу бросил."

Нет, ну какое ж это ремесло?!
Насилье над природой, над искусством.
Живое тело чувств и мыслей
Поругано по Вашему желанью и жестоко
Сковеркано хозяйскою рукой.

Но хаос управленья не приемлет,
Природа ненадолго подчинится,
Ведь бытие поэта - в том,
Чтоб всматриваться в хаос дни и ночи
Сухими покрасневшими глазами,
А после, утром, запершись на кухне,
Орать беззвучно над листком бумаги
И корчиться роженицей от боли
В раздувшемся нутре души:
"Выхооодит!!!"

И вот безумье хаоса и жизни
Выходит: мозгом - слово, горлом - кровь.

Погаснет сигарета в чашке с кофе
И, позабыв расставить запятые,
Не глядя на исчерканный листок,
Поэт замрёт в углу, чтоб залечить
Разодранную рифмой душу.



А Вы - попробуйте скомандовать природе!
И, как Вы давите о стену таракана,
Стихотворенье Вас размажет о листок!