Импровизация на модную тему

Пятница. Тринадцатое.  День твоего рожденья.
Ты крепко спал веков так тнадцать,
но проснулся и не узнал себя и тех, кто рядом.
Они корчили рожицы, улюлюкали,
выдавливали из себя улыбки, чтобы расположить к себе.
Ты всё понял, но в ответ ощерился беззубым ртом –
клыки вырастут гораздо позже.
Тогда, когда небо несколько раз упадёт на землю,
и земля несколько раз упадёт в небо.
Ничего не изменишь. Такова участь клыкастых,
облагороженных одеждой из человеческого тела.
Толку рисоваться - Сущность останется прежней.
Тени «ближних» родней, чем сами «ближние».
Ночь яснее дня. Кто утверждает обратное – враг.
Чутье  на грани невозможного – ты чуешь всё,
что спрятано ото всех и даже то,
что лежит на поверхности, чтобы затруднить поиск.
Расплывчатость очертаний для тебя – родная стихия.
Можно из этого сотворить что угодно.
Можно вправлять мозги наивным из стаи белокрылых.
Они любят ошибаться, порхая по бездне иллюзорных истин.
Тебе-то известно, что ночь гораздо светлее
и чище дня с его вознёй во благо – дорога в ад.
А тени намного скромнее и сдержаннее тех,
кто их отбрасывает. Все заблуждаются,
кроме рождённых в пятницу, тринадцатого.