Губы тронуты помадой,
сладкой,
будто на меду.
- Проходи, я очень рада.
- Если рада, что ж, пройду.
Всё привычно. Всё знакомо:
Кресло… Старенький палас…
Сколько лет вдали от дома
проклинал тебя не раз.
То с отчаяньем, то вяло.
И искал по всей стране
счастье.
А оно стояло
кареглазо в стороне.
Думало о сокровенном.
И дрожало, как листок.
И от радости, наверно,
тихо плакало в платок…
О счастье
© Copyright: Сергей Беликов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111072705851
Свидетельство о публикации №111072705851
Рецензии