Он, наконец, в родной деревне.
Он не узнал родимый кров.
Одни обугленные стены,
И на воротах - копоть, кровь.
Семья расстреляна врагами.
Она солдата уж не ждет.
И лишь печальными строками
Опишут страшный их уход.
Он поднялся и снял фуражку.
Перекрестился. Отошел.
Достал из-под шинели фляжку.
И выпил. А затем ушел
И провожали его травы.
И вслед ему грустил ковыль.
А он шел гордо, величаво.
Из–под сапог дымилась пыль…
Возвращение
© Copyright: Александр Плитман, 2011
Свидетельство о публикации №111072705631
Свидетельство о публикации №111072705631
Рецензии