Это была другая любовь

Я шла.
По дороге, усыпанной пылью,
Роились навозных мух покрывала.
Я верила,
Что даже сказку можно сделать былью.
Я верила...А небо хохотало.
А я все пела,
То ля-, то ре-минор перебирая…
Охрип мой голос, в ранах все мечты.
А ты!
Кидаешь мне в лицо крылатых стаи:
В грязи глаза и вдохи коротки…
Вдруг свет:
Пускай лишь серый лучик солнца.
Открылась дверь – и сердце отворилось.
Случилось:
Удар, еще удар - и нету сердца.
А ты ведь помнишь время, когда билось.
А море,
обнимая, то воет, то кричит, то стонет!
То бьет мне в душу пены рукавом.
В таком живом
И дышащим тебе мой голос тонет,
И мухи стелятся ковром.
Скажи,
Нет, прошепчи мне то, зачем я шла сюда.
За что мне вороны клевали руки.
Старухи
Прокляли, зашили мне глаза,
Скажи, иль это все еще не муки?!

«Это была…
Это была другая любовь».
Все, и ни слова, ни шума воды.
«Мосты?
Их нечего жечь». Волосы - сединой.
Я снова жду инея и темноты.

Была…
И значит, нет ее больше, не будет.
И значит уж можно прыгать с обрыва?
Счастлива?
«Другая» ты. Двери закрой, а то дует,
Желательно с той стороны, где крапива.

Любила.
Любил. Осталась лишь пена и волны.
На месте любви посадишь цветов.
Любовь.
Он была, была другой. Но вольной!
А он не позволяет даже жечь мостов…